barwy, jak z renesansu, jak w 'Burzy' Szekspira,
gdzie szkarłat krwi i jej zapach, wymieszane wiatrem,
niosą szelest drzew, gonitwę, gdzie chartem noc, a dzień...,
dzień znojnym pasterzem rozognionych chmur


Połowa życia jest ucieczką - przed, za, na - lub w głąb;
jego ćwiartka, to świat doznań i medytacji.

Niektórym plączą się ćwiartki i nie wiadomo dlaczego
zamieniają w szkło,
niekoniecznie kontaktowe.

Przede mną ostatnia ćwiartka,

Samvel - to o nim! Samvel, poczytaj wiersz Stefana.